un blog abandonado

Abandono total.

2008-07-16T16:09:00.002-04:00

Por ahora, me cansé de este blog. Mucha poesía que hoy no me representa ni me convence. Lo dejaré por si acaso me vuelve el espíritu de poeta loca.

escritos en el bus/ expedicion geológica de Enero de 2008

2008-02-24T03:07:00.006-03:00

encontrarnos como estamos

entre dos mundos

mientras el viento revolotea

con el frío y el calor,

entrometiéndose en el plan;

déjalo ser en este paseo sonámbulo

las montañas exhiben sedimentos

doblados, quebrados por

el paso de centurias

afloramientos basálticos

conos de volcanes

rocas mudas, testigos de

procesos eternos

no nos miran no preguntan

y los viajamos con paso ingenuo

buscando huellas de su pasado marino

imaginando antiguos valles,

su planicie hoy montaña

sin saber por qué nos interesa tanto saber

qué hubo antes

sintiendo - puede ser justicia saber

en donde la agonía de la vida

Explota en los jóvenes volcanes de esta tierra.

Declaración

2008-01-02T02:19:00.001-03:00

Estás y no estás- adonde te fuiste, que fue de ti
Digamos palabras vanas hablemos de cosas que no son
Adonde te fuiste con ese sol de atrás de la loma
Te apretaste en el pequeño espacio de esas sombras esas pequeñas sombras que se amontonan en el rincón de la pieza y te veo ahí
En el principio era que no estabas y un fino hilo de tí se enrrolló de forma camuflada
Hubo un momento en que no me di cuenta y ya me estabas atando un pie con un nudito ciego
Los nuditos de pueden cortar con una tijera y fue tan simple
El hilo camuflado se perdió ante los ojos y aguarda oculto en algún lugar que aun no encuentro
Tengo miedo de cómo se arrastra como un gusano en las noches haciendo ruido de cacerolas
Lo llamo con silbido de dientes y gestos pero se escapa y no le veo sus expresiones
Alguna vez lo vi planeando un ataque terrorista en mis zapatos pero no era para mí
El lunes me quedé encerrada sin agua y sin el cazador oculto
Sola
No queda otra que buscar la forma de escapar por el pequeño espacio entre la puerta y el piso
El hilo va a subir por aquí y me va a cortar la garganta

Haikus de primavera

2007-11-19T22:32:00.000-03:00

se escuchan los cantos

miles de ellos

son de pájaros libres

se sube a mi falda

una hormiga

de poto colorado

silencio- a mi lado

en esa roca

hay una lagartija

tras tu ropa liviana

hay un ombligo

semitapado

silencio- lagartija

en esa roca

está dormitando

respirar un momento

bajo la sombra

de un mundo caliente

una araña blanca

pequeñísima

quedó en mi cuaderno

me gustan los chercanes

son tan pequeños

y pueden cantar tanto

cuando hay primavera

hablar de amor

no es tan difícil

El terror de las vacas sagradas

2007-11-10T02:02:00.000-03:00

- Y estaba con mi gran amigo, el señor Gabriel García Márquez- Dijo , remarcando cada sílaba pronunciada con su fuerte acento colombiano y un gesto vehemente- cuando le estaba contando de esta idea maravillosa que en ese momento recién nacía, la Escuela del Cuerpo. ¿Y saben qué me dijo él? Dijo: “que bonito; parece el título de un libro de poemas”.- E hizo un breve pero significativo silencio, para poder dar aun más realce a su frase frente a su audiencia.

Entonces Gabriel García Marquez, que trataba de dormitar acostado entre las mantas blancas de su cama sintió un ligero cosquilleo de un bicho intruso en uno de los hoyos de la nariz. Y llamó a una de sus mujeres.

- Olga- le dijo- Otro idiota me está citando en una frase estúpida.
Y no pudo dormir de tanta pesadilla.

2007-11-05T00:28:00.000-03:00

En Talca, dormimos en un internado en el que sólo dormían mujeres.

Habían niñas pequeñas que se levantaron a las 6 de la mañana, y un par de chicas que se quedaron conversando sobre hombres hasta la madrugada. Había una pequeñita con cientos de trenzas en su cabeza que se paseaba orgullosa desfilando su bata rosada. Otra se peinaba cuidadosamente y adoptaba la postura sumisa y tímida de quien quiere, por elección, verse frágil. Sus movimientos eran titubeantes bajo el pijama de raso. También vi una mujer ya mayor que cuidaba el sueño de las niñas; y otra que cuidaba la puerta para poder cuidar el sueño de todos.

Habían profesoras que sonreían cómplices al momento de pillarlas en el baño, y chicas flacas y altas, demasiado niñas para ser tan altas, que caminaban como pidiendo disculpas mientras acercaban las almohadas.

Eran muchos ruidos, y muchas niñas.

Pero lo más importante era el olor.

Las decenas de chicas distribuidas en decenas de literas en una sola gran pieza significaban cientos de calcetines, quizás, varias poleras que recogían un día completo de juegos de niños, los saltos de locura, quizás un silencio quieto en un rincón. Varios grupos de chicas hacen olores de niñas, un olor pesado y agridulce, a sexos inmaculados, a piernas finas y de vellos suaves, a pies y axilas sudados con una sutil humedad. Era un olor que se relacionaba con el transcurso del día y sus ritmos, su herencia de madres y abuelas y también su sentencia de futuros inciertos.

Y en esa sala de internado de niñas, me metí a la cama y me dormí.

Entre Neltume y Pirihueico

2007-10-16T01:07:00.002-03:00

Hay lugares donde el arte no tiene cabida porque el hombre no tiene capacidad de poder aprehender y retratar la naturaleza. La belleza va más allá de lo que puedan hacer las técnicas o el poder de la riqueza.

Las obras de los hombres son rudas y toscas y están hechas para poder sobrevivir. A veces no hay distancia entre vivir para/ por/ en comer.

Acá ocurre el tiempo en forma suave y las generaciones se suceden casi sin varianzas. La naturaleza se debate, a veces gime y se rinde como una mujer y se deja arrasar.

Y también a veces ocurre que la tierra explota con una masa de calor y fuego y arrasa con hombres y bestias.

Los de acá lo explican como la furia vengadora de un dios.

Elegía a Stella Díaz Varín

2007-07-29T13:41:00.000-04:00

Mujer, la vida te está saliendo de los poros
de tu frente amplia, tus carnes anchas;
blandas, tu piel desecha en blanduras
tu voz enronquecida por humos infinitos.
Veo tus ojos atrás de tus anteojos inmensos
orgasmear, defecar letras y palabras en tu alquimia
tejedora y creadora de ideas, lo
imposible de expresar lo inexpresable
de decir, lo terrible de decir
poesía.

Mujer, la poesía te está saliendo por los
poros, carcome tu vida, fue quemando
tu juventud y ahora va
chorreando eternidades- quémanos
y mátanos con tu alma de alquimista
mujer, muérenos mientras te estamos
viviendo.

suavidad

2007-07-12T23:54:00.000-04:00

Éramos sonrisas fugaces

en el fragor de los ocres días.

La palidez de tu piel anticipaba las lluvias.

El silencio infinito adelantaba tus manos.

Languidez del sueño perdida entre los zapatos

las sábanas estiradas y las mantas la cámara

de fotografías, la lana hilada y tejida

entrelazada en los puntos derecho y revés

el día gris colado por los vidrios de la ventana.

No teníamos mucho tiempo.

Y sin embargo, sonreíamos.

escrito un día, por ahí

2007-06-29T00:08:00.002-04:00

Algunas veces me voy volviendo santiaguina

El ritmo suave y el sonido zumbón del metro

y su vista monótona tras los vidrios

Las caras de pómulos largos y ojos tristes,

los pelos lacios, las dobleperas y los kilos

encastrados en pantalones ajustados

Algo no cuadra

Algunas veces veo apariciones maravillosas y terribles,

como dos piernas largas, eternas

A veces me enredo en risas cochinas y olor a alcohol,

ropa interior expuesta, horrores

Malos olores en el calor de los cuerpos

una brisa que llega con debilidad

Extraño el sur

Siento la necesidad de sur con intensidad que duele

Hoy lo comencé a extrañar, recuerdo detalles

Está en el aire que se mueve sin restricciones, en

Los árboles frágiles y las hierbas espinudas

Por donde corren los caballos, en el mate amargo

Que se comparte entre los hombres que lo toman

al calor de las estufas, la lluvia temperamental

En los bosques húmedos, el canto del chucao

Duele

El viaje ahora es una idea de pecado

Me quiero exorcizar

Quiero tomar un barco que se pueda mecer

Entre mareos borrachos Las literas estrechas

Quiero una comida de casino pero vista al mar

Quiero conversar con gente que tiene a su familia lejos

Sólo así podría besarte con la pasión que extrañas

Pues algo tiene el viento que se relaciona con mi corazón

Y las luces de las estrellas alimentan el brillo de mis ojos

No es fácil reconocer que tras esta corteza blanda

La piel tostada y el andar cansino hay algo más

Los libros me tienen atada a este cansancio

Cumplo con el deber de vigilar esta ventana

Porque a través de ella existe la esperanza

Detrás de las hojas hay algo más de los olores

Las vistas monótonas y la tristeza infinita

Los falsos perfumes los horarios el calor aplastante

Los prejuicios y las caras agrias los problemas de plata

La sensación de que nunca saldremos de aquí

La sensación de derrota recuerdos de errores

Las ganas de tener plata para comprar basura

Yo sé que lo entiendes

Lo que no sé es si tomaremos juntos las mochilas

Y podremos ser por fin polizontes del barco

Para poder así estar cerca del agua salada del mar

Y mientras mas pequeño sea el barco

Quizás una tonina se pueda acercar

O puede que si se achica aún más

Podríamos navegar junto a las ballenas

Tanto tanto que las podríamos tocar

La sóla idea es tan maravillosa

Podríamos criar algas en el camino

Que puedan comer los peces sin miedo

Quizás podríamos bajarnos un rato a marisquear

Así podríamos atravesar océanos

Hasta que una ola piadosa nos meta a su tumba

Y así no tendremos más cosas que añorar

Porque los fantasmas de los mares se transforman en agua

A no ser que naufraguemos en Chiloé

O en el triángulo de las Bermudas, pero cómo tanta mala suerte

Si morimos en el agua sería para descansar

Pero ahora estamos vivos y se supone que hay que aprovecharlo

Asi que vuelvo a insistir tomemos las mochilas

Con comida para vivir y una cámara para recordar

Fuerza en las piernas y brazos para no dejar de avanzar

Una mano tuya que alumbre el camino

Una mano mía que nos refresque con agüita

Las manos que quedan van juntas para no perdernos

Los próximos viajes serán tan a destinos tan lejanos

Que tendremos que llevar pasaje de vuelta

Para así no tener miedo a perder el hogar

Quiero decirte que tengo miedo de vivir muchas cosas

Porque no quiero irme tan lejos y así olvidar

Imagina que nuestro mundo sea un pequeño mundo

Que terminamos conociendo a gente rara y que ellos

Luego sean personas importantes que dirijan el mundo

-como ocurrió con esos que se fueron hace tanto tiempo atrás-

y así olvidemos el origen olvidemos el metro y el aire

aplastante y la fealdad de la ciudad mientras brindamos

sonrientes como en los avisos comerciales que venden

gente feliz y realizada, no eso no, no podemos llegar

a perder los recuerdos nosotros no somos tan felices

pero eso no hay que olvidarlo, aun no conocemos

lo que es un amanecer en el mar, tampoco hemos

conocido museos gigantes pero quizás hay algo que

nos falta, será conocer algo más de la ciudad

y sus dolores de la gente que vive como quien cumple

con una obligación mientras compran basuras con

las cuales puedan olvidar lo cruel que es la vida

y quizás nos falta reconocer más fealdad y horror

de esa que pulula por todos los barrios de Santiago

y ocurrirá entonces que conoceremos a los niños

que estudian para poder llegar a la universidad

y las madres que cocinan cazuelas y dan fruta en el postre

conversaremos con tipos buenos que se levantan

para trabajar y piensan en el partido del domingo

iremos a las ferias y oleremos olor a rica fruta

y quizás si compramos un par de kilos nos den yapa

gente que vive y que también sonríe cuando bajan

de la micro o del metro o del tren o del bus o del car

y llegan a sus casas y no se sienten solos

pero si hacemos eso no podremos viajar más

porque hay gente que no puede y nosotros si

es feo que el mercado sea el de la inequidad

cómo hacer para que todos nos fuésemos de viaje

y no quedemos endeudados en mil años más

cómo hacer para que tanto santiaguino pueda

además de respirar aire fresco dirigir el país

pensando en cómo le gustaría que fuese su hogar

y puede que alguien diga que digo leseras

o que mi canto sea de una vejentud irremediable

que me estoy poniendo consignas antiguas

que todo mi canto esté fuera de lugar

pero yo diría que al fin da como lo mismo

si todos asentimos igual nada cambiará

nosotros tomaremos la mochila y el mundo

seguirá avanzando más o menos igual

6 de enero de 2007

Hay amigos que desaparecen

2007-06-08T01:05:00.000-04:00

Hay amigos que desaparecen

Y una tonta chilla / estrellas

Luminosas con sonidos

Vintage humano de exhibición

Poleras rayadas y zapatillas anchas

Yo creo que no es cierto- me dijo

Mientras tocaba el viejo tocadiscos

De la Abuela.- No desaparecen

Las personas en las fiestas

Y bebía y fumaba dejando

Un olor asqueroso amplificado

Por los calores del verano.

Me habían dicho que callejeaba

Por la calle de los silbidos. Nada

Raro, pero no usaba falda

Ni tenía boca. No era extraño

Al final de la calle los mudos

Exhibían tableros de ajedrez

Y un loco disfrazado amenizaba

Los partidos. No nos sorprendía

En ese entonces la ciudad,

No conocíamos otra.

Sólo a veces volaban dardos.

Pero los amigos desaparecían en

Las pistas de baile

Y eso no era secreto pues nadie

Lo sabía

Ni siquiera los desaparecidos

Ningún fantasma se asomó a avisar.

Será que todos nosotros estábamos

Concertando la danza macabra

De los aquelarres.

Un dolor súbito impidió

Según delatando la infancia

Los amigos siguieron muriendo

En el eterno resplandor del hastío.

nostalgias presentes

2006-09-02T15:47:00.000-04:00

En 2006, Temuco era una insólita noche de bailes de reaggetón en un bar cubano con las amigas de toda una vida.

Hace diez años, eran casas de jardines abiertos rodeados de campos, praderas inmensas, y en las mañanas pasaban hombres pedaleando carritos y vendiendo leche recién sacada de la vaca. Y al otro lado de la ciudad, las casas seguían en llamas y cayéndose, casas de madera, mojadas por las lluvias.

En los 80 era un pueblo casi sin canales de televisión, con luces que iluminaban la noche después de todo un día viajando. Donde siempre había un olor a leña húmeda y los niños jugábamos a ganarnos en competencias de triciclos, mientras sonaban en la radio las tonadas de René Inostroza los fines de semana; y aun en las casas habían fogones para ahumar las longanizas.

En los 70 Francisco estudiaba los fundamentos del socialismo y se dejaba barba como el che mientras pensaba en cómo cambiar el mundo, sin imaginar en un futuro donde la desconfianza reinara como la hija del miedo.

Antes, Esteban enrielaba enormes trenes en una maestranza giratoria de centro redondo, y quizás pensaba en la Nenita que lo esperaba lejos en el norte.
Antes, mucho antes, Neftalí miraba la lluvia caer y caminaba hasta un local que tenía un caballo de madera al cual le tocaba la nariz. Y también pensaba en trenes mientras paseaba por las calles llenas de ferreterías.

Antes de todo eso, era una ocupación sangrienta de soldados chilenos defendiendo una frontera aún más sangrienta, pero por sobre todo trágica.

Pero siempre hubo algo igual en todo ese tiempo, ese algo inmutable: las noches llenas del humo de todas las estufas, el cielo estrellado detrás de las nubes húmedas; una luna en cuarto creciente. Las calles silenciosas y abiertas, una canción de partida y nostalgias de hechos que ya nunca pasaron.

Invocación a la luz de una estrella

2006-07-18T17:16:00.000-04:00

Crédito Imagen: M.C. Escher (Estrellas, 1948)

Dime, estrellita del sur
¿Qué ocurre cuando llega a este cielo
Tu minúscula luz de luciérnaga inmóvil
Que hace tantos años enviaste?
¿Nos ves a través de tu luz pequeñita
Incluso de invisible en el resplandor de los días?
¿Ves aquellos hilos que conducen las aguas
O te fundes en siete colores con las gotitas matutinas?
Dime, luz viajera de millones de tiempos y distancias
¿Cómo se siente el fundirse en el color?
¿O será que es cierto que tu eres partícula
Y que cuando llegas de día evitas el sol?
Si llegaras de día y pudieses ver los colores terrestres
No te fugarías inocente en el universo infinito
Cuando llegas de noche te quedas atrapada
Intentas alumbrar un cielo oscuro y glotón
Ven y duerme conmigo, luz de estrellita austral
Que haré un nido para ti en un hueco de mi pecho
Te refugiaras y descansaras de tu largo viaje
Para que despertemos juntas bajo la luz de este sol
Te cubriré con mi pelo para que no quedes deslumbrada
Y asi puedas ver como estrella viejita la vida
Y te pierdas en el crisol de las gotitas matutinas

Las cenizas de un día son un verbo ausente

2006-07-16T20:10:00.000-04:00

Crédito imagen: Feredica Matta
Le feu est l'ombre (1991)
www.federicamatta.com

Las cenizas de un día son un verbo ausente
Que revolotean alrededor frágiles e ingrávidas
Pidiéndole disculpas al tedio abrasador de las hojas
Las hojas verdes que sobreviven respirándole al sol

Las cenizas del día no pueden conjugarse en tiempos
Están hechas de los olvidos sin saberse olvidados
De los detalles imperceptibles de las cosas materiales
De los milagros furtivos y esquivos del viento

(Y los cabellos caídos se barrerán invisibles como
Se secarán las huellas de tus húmedos pies
Se perderá en el aire tu olor de las mañanas
Y los cadáveres fundidos en abrazos terrestres)

En un claro amanecer se prenden los fuegos y las nubes
Explotan de luces quejumbrosas de plenitud
Se prenden los fuegos y en el cielo se trenzan
Los aires de una batalla perdida

Y nada en ellos indica o hace presagiar
Un aire a esperanzas y un aire a suspiros
Ingrávidos, como los pensamientos fugaces
Los fuegos se prenden indiferentes a sus causas

Ni las rocas mas duras escapan a su toque
En partículas las ondas horadan el tiempo
Como sutiles obreras destrozan las rosas
Como majestuosos dioses permiten los errores

Y al final van dejando en si las cenizas
Los fuegos perdidos de poesías nunca dichas
Se deslizan los milagros al despeñadero de la nada
No se pueden conjugar los verbos de cenizas.

Haikus del dolor

2006-07-13T00:17:00.000-04:00

Crédito foto: Raquel Echeñique
www.sieterayas.cl

1.
El sol alumbra
ni siquiera entibia
mis pocos vellos

2.
siento en mis brazos
cansancio en la sangre
se mueve lenta

3.
respiro pienso
mi pecho no se infla
no pienso nada

4.
abro la boca
intento expresarme
no puedo hablar

5.
no puedo salir
estoy encarcelada
sólo respiro

6.
si yo muriese
ya no molestaria
serían libres

7.
la lluvia cae
sería agradable
sin tener frio

bonus:
+ haikus de invierno

me gustan todos
los olores humedos
de los inviernos

Haikus de invierno

2006-07-11T23:36:00.000-04:00

Credito imagen: Nato Cortés
http://www.flickr.com/photos/nato_tsukino

Algunas veces
Me despierto y digo
Que pena todo

Pero ocurre
Descubro en el cielo
Colores lindos

Un pajarito
Pasó volando aquí
Pasó cantando

La esperanza
Se pierde al último
Día de vida

No te dejare
Irte lejos del sueño
Si estas aquí

Hay una brisa
Cargada de invierno
Respirándonos

EXCLUSIVO: Entrevista al Divino Anticristo

2006-07-05T17:51:00.000-04:00

Esta noche no contaré poemas deshilachados, sino que les contaré algo que me pasó hoy.
Al dar la vuelta a una esquina, volví a ver al Divino Anticristo. Alguien me había contado- creo que la Pame- que por las malas gentes que no les gusta verlo, una mala noche se lo llevaron de donde vivía y lo metieron en un sanatorio mental en el campo. Y como comprobé frente a mis narices, parece que lo soltaron. Y ahí estaba, con una bufanda rosada en vez de pañuelo en la cabeza y pantalón de buzo en vez de faldón, con un carrito de supermercado nuevo, pero básicamente era el mismo, y eso me alegró. Estaba vendiendo su última producción literaria: “Quienes me conocísimen?” fotocopias de sus escritos a $500.
- Es una versión de la gente que me conocísimen- me dijo cuando me acerqué a saludarlo.- de mi ex esposa y también de la Palmenia Pizarro, que es prima mía.
- ¿En serio? ¿Palmenia?
- Si, pues, Palmenia, la mejor cantante de boleros del mundo! Ellos cuentan sobre mí y por qué yo soy un enviado del Diosísimo.
- ¿y que le pasó? ¿Por qué ya no tiene falda?
- Porque me robaron todo, me quitaron la falda y el carro, y me fueron a encerrar a un sanatorio.
- ¿pero va a volver a ponerse la falda?
- Si, pero es que no tengo plata, me dejaron sin nada! Ahora, cuando haga menos frío-y rió con una risilla nerviosa- me pondré el pañuelo. Por ahora que no tengo falda, estoy de lesbiana- y volvió a reír igual.
- ¿y por que lo encerraron?
- Porque ellos dicen que yo soy un esquizofrénico, pero no soy un esquizofrénico, porque los esquizofrénicos son comunistas. Los esquizofrénicos se creen Dios, o sea que son todos iguales al diosísimo, lo que sería totalmente comunista, pero yo soy distinto, porque soy un genio, una divinidad que no es Diosísimo, sino que el Anticristo. O sea, lo más distinto a lo que puede ser un comunista. El Anticristo no está contra del Diosísimo, sino que es la otra versión del Cristo, que es Jesús. O sea, el Anticristo no cree en el Hijo, porque es como la otra parte. Es como en una empresa: el Gerente de la empresa, que en este caso es el Diosísimo, tiene un hijo, pero el hijo se fue a hacer sus cosas por su cuenta por su padre, pero tiene que tener un Secretario Ejecutivo que haga bien las cosas para El en la tierra. Entonces yo como el Anticristo soy el Secretario Ejecutivo del Diosísimo.
- ¿Pero cual es la diferencia con el Cristo?
- Que el se dedicó a la parte espiritual, a enseñar los valores, la moral, el respeto, esas cosas. Pero yo como Anticristo soy un enviado del Diosísimo para dedicarme a las cosas materiales. Como comer, vestirme…. Mi miseria en la que vivo es la manera de cómo me distingo del resto: vivo fuera del sistema, pero del sistema. Esa es mi forma de ser Anticristo.
- ¿y por qué es Divino?
- Porque estoy fuera de la normalidad del sistema, me elevo por fuera de el sistema, por eso soy una divinidad al vivir de la manera como vivo, porque el mismísimo Diosísimo me dicta lo que tengo que decir.
- Ahhhhhh…. – dije yo. La charla me tenia impresionada y sobre todo mi interlocutor. Hace tiempo que no hablaba con él y me conmovió su mirada, sus ojos café claro, los dientes carcomidos, el gesto febril y serio. Con mi ultimo “ahhhh” e pareció removerse. Yo ya tenía en mis manos su texto, una yapa “Retrato psicodélico de Simón Bolívar” y el vuelto. El se movió, y me dijo “ya, chao”. Nada más que hacer. Me fui.

OJO con el Anticristo:

puedes comprar sus textos en su sitio- librería (cuando está, obvio) en la entrada de Lastarria desde la Alameda. El “¿Quiénes me conocísimen?” (interpelaciones al estilo D.A. de su gente conocida) cuenta sobre su vida de antes, lo que hace su ex esposa, sus amantes, su vida como voluntario del cuerpo de Bomberos, su verdadero nombre, su denuncia contra el “The Clinic” por robarle sus textos a manos de matones a sueldo, y su nuevo nombre oficial: JOSEFINO ISABELISIMA JAEGERWESTERMAYER CARAVANTES.
Una página con una de las historias más completa que se tiene sobre él: http://www.casa-tomada.com/divino2.htm

Recuerdos del Paine y un de un dia de Febrero

2006-06-28T17:33:00.000-04:00

Estábamos en Dickson
estábamos
estaba lloviendo
llueve sobre los bosques
de lengas
sobre la casita en medio
del pasto, en medio
de la península, entre
los brazos del río
llueve también sobre los caballos
de existencia lluviosa y húmeda
llueve sobre los caminantes perdidos
y si la lluvia cae sobre todos
tambien cae sobre mi
Ay horror de la lluvia
y la tristeza de no saber
Ay lluvia sobre esta casa
sobre los tejados escurre y cae
ay tristeza de no poder hacer
y no poder salir

Gaia enferma de la gente nos va a terminar matando

2006-06-27T22:43:00.000-04:00

polvo volátil se llama ¿limo?
el limo que vuela en las narices, en los filamentos pilosos
de las narices, es ese el que nos hace estornudar?
No estará viajando por el cuerpo el capitan atom con misión de espía?
si la playa barre y barre
con todas las rocas, por qué sólo quedan arenas?
¿que sentirá la arena con el contacto de la piel joven?
Querrá copularla entre medio del viento y el agua?

los árboles grandes y verdes
de hojas que cubren el cielo
respirando CO2 y botando oxígeno
nosotros respirando O y botando CO2
viva la maravilla simbiótica creadora
vivan los humanos con su complejo de mantis religiosa
que se comen paulatinamente al verde pujante
tan dolorosamente lleno de vida y no vive más
ya no mas
nunca mas

Un colet

2006-06-27T02:06:00.000-04:00

Un colet
-aquellos de esos con los que se amarran el pelo-
se me escapó al ponerme el primer chaleco del invierno.
Ahora se encuentra entre las camisetas y mi piel. En la
espalda. O quizás se quedó enredado en el pantalón
Pero aun no me doy cuenta.

Así como el colet perdido en mi espalda se fueron
quedando atrás mio elementos útiles
gotitas de lluvia que juguetearon en el espinazo
polvos perdidos entre las sábanas
aquel último beso que diste detrás de mi pelo
Se quedaron las mugres
Las miradas obsenas y envidiosas
Lejos y atrás de mi mirada
Atrás quedó el sendero al que no puedo volver
Ni siquiera con los recuerdos

Se quedaron atrás las personas
tristes sentadas sin moverse y sin voluntad
Atrás quedaron los cabellos que caían
al final de cada día en cada cepillada
La distancia contigo sale de mi espalda
como un hilo fino salido de aquel espacio
aquel fragmento de espina dorsal atrapada
entre los omóplatos, aquel espacio
que no puedo recorrer con mis manos

2006-04-01T23:21:00.000-04:00

Tan sola que nadie me va a escuchar, tan huerfana que nadie me va a leer. Escribo esto como quien lanza señales de humo al infinito.

Anónima me siento, perdida. Desorientada. Es extraño, pero ahora, mientras más certezas me van rodeando, en que menos vueltas me doy, mientras más valiente encaro el destino y mi historia, más ambigua me siento, más anónima, menos importante. Un alguien que no será recordado.

Soy una persona que pasó, que se fue
soy un batir de alas hace un segundo
soy una brisa atrapada en Huérfanos
me colé en el cuerpo del perro muerto
ahi abandonado en el tarro basurero
estoy en la niña de tres años que corre
en la Plaza de la Constitución
me encuentro tras uno de los pilares
que adornan a Moneda con Bandera
mis huellas son pisadas que quedan entre otras miles
al frente del palacio de la Justicia
soy una de las flores que detenidas
ven el cielo gris de la calle Nueva York
en mis ojos quedaron las almas errantes
que inquietas visitan la Catedral y el Eurocentro
soy una luz de las tantas de aquellos locales
del portal Fernandez Concha
estuve hace un momento caminando
leyendo la carta en la piedra de Valdivia
y en una chispa fugaz, la esperanza
de no ser sólo una sombra errabunda
y de ser algo mas que un poema
de ser una flor no marchita
por el paso de los años
y por los caminos que me quedan
entre tantas luces fugaces
entre tantas miradas perdidas.

De repente me dan ganas de ser genial y de tener ese soplo divino del que hablaba Stella. pero ni eso.
Cada cierto tiempo, recuerdo un pequeño, pequeñisimo fragmento de un libro de Jim Caroll, the basketball diaries, que dice: Yo lei La musica, de Frank O´Hara, y empece a pensar en el hotel Plaza. Ese poema me ha hecho pensar siempre en el hotel Plaza.
Y a mi siempre me ha dado por preguntarme que poema me dice nada sobre esta cabrona ciudad. A lo mas Ciudad, de Rimbaud. Ese que termina con "y un lindo crimen berrea en el fondo de la calle". Pero decir Nuevas Errinnias, donde esta mi patria y mi corazon... es un poco mas arriesgado. No se que poema se merece esta ciudad. Cuando Neruda se encontraba de diplomático en no-se-donde-en-extremo-oriente, escribio el caballero solo, esa genial declaración de principios de su abrumadora soledad y logra decir demasiado. Pero Neruda... no se. Santiago puede haberlo dejado indiferente. La Mistral escribe algo mejor sobre Punta Arenas, esa ciudad terrible: el poema Desolación.

Demonios, aca hace falta buena poesia. Como lo conversabamos con Matthieu: una poesia donde se diga lo que no se puede decir (y rozar asi el infinito) . Una poesia de la pasión. de Santiago. de esta ciudad inmensa (y ahora recuerdo a Bolaño hablando del DF....) y de sus infinitos desencuentros....

en receso

2005-12-27T00:16:00.000-03:00

Esta pagina web queda interrumpida hasta que vuelva a Santiago
por ahora estoy dedicada a mi bitácora en Magallanes

atardecer de primavera ardiente

2005-11-17T22:30:00.000-03:00

cómo te explico
los atardeceres me apenan
desde mi pieza voy muriendo
este dia dia dias mueren
de mis manos de mi piel mis cabellos y mis ojos
sol que te irás, primavera ardiente te desligarás
tus hilos de las hojas verdes y las flores amatorias
y los pájaros se irán a no se dónde
mientras se despiden, otrodia otrodia dicen
sol que te resbalas lamiendo este flanco de montaña y este valle extendido y sellado,
cinturón de castidad que mató la vida
ay, sol que te despiden las bocinas de los autos y el canto lejano de pajaritos rebeldes

y otro dia, ¿habra otro dia?
¿tendremos más luz de sol, más brisa,
más hojas verdes, mas aire que respire?
¿volveré a ver el glaciar que cuelga sobre la ciudad?
¿volveré a pensar en la cordillera estrangulada
y los caminos que hace el río y que se asombran?
¿por que te escapas como siempre?

mientras vemos el ciclo infinito de los dias
y se acaba en las estaciones la vida
mientras tu sigues avanzando como si nada
como si no existiera la angustia que te enreda
esa angustia mia que te llama
que maldice cuando quemas
que llora tu ida inminente
que te ocultas detrás de mi ventana
mientras te vas para siempre
como todos estos siempres

2005-11-10T10:42:00.000-03:00

Veamos: el Infierno de Dante tenia nueve círculos. No me pregunten que pasaba en ellos, me lei la divina comedia hace muchos años y lo unico que recuerdo es que a los que se suicidaban los dejaban atrapados en troncos sangrantes de árboles. De lo profundo del infierno- donde Lucifer comia eternamente a tres anticristos (¿o eso aparece en apocalipsis?) hacia arriba hay nueve pasos. La salvadora de dante en el infierno (y la acompañante en todo el viaje) es Beatriz. De ahi al purgatorio y luego otro asensor hacia el cielo: son 10 pisos llenos de cantos de ángeles.

Es interesante cómo el paso del infierno al cielo en el mundo de Dante se estructura en forma de edificio. Como si los cimientos del cielo fuesen mantenidos por satanás. La idea es perturbadora. Además me hace pensar en los subterráneos de los edificios: esos espacios para bodegas y estacionamientos, sin luz y llenos de tuberias para quien sabe que. Los perturbadores cimientos de nuestra modernidad. Pero eso no es relevante. Es mucho más relevante pensar en el ascensor del edificio al mundo celestial. Puedes jugar con los botones, subir y bajar segun un criterio lineal o aleatorio. O al azar absoluto, como jugar a la Rayuela.

Pensando en eso, tomé el libro rayuela en esa primera edicion de la Ed. Sudamericana, ese con el dibujo en la portada. ¡son nueve pisos! ¿cortazar pensaba en el infierno de dante? no lo creo, cortazar estaba más preocupado de la relacion de la literatura, con la música, con la vida en ese libro. Sin embargo está la Maga- beatriz- que acompaña a Oliveira en un viaje que en esa novela puede ser lineal - del principio al final, o aleatorio. Entonces, en rayuela, como en la divina comedia, puedes pasar del cielo o al infierno, sólo que en este caso el infierno corresponderia a las infinitas y densisimas divagaciones sobre el sentido de las cosas, hasta el cielo que seria la simpleza de la vida. Interesante.

Me recuerda un verso de Huidobro en Altazor que decia algo asi como "poeta, toma tu paracaidas y conviertelo en un parasubidas...." ¡tambien Altazor tiene estructura vertical! el poeta va del cielo - el limite del creacionismo, que vemos en el prefacio- hasta el infierno- el absoluto caos de la cacofonia. Su beatriz en este caso es la poesia (poetas, no canteis a la rosa, hacedla florecer en el poema... decia en el manifiesto). Y la estructura en cantos tambien deja hacer un viaje lineal, aleatorio o al azar!

sin querer, tres poetas tienen, en sus libros fundamentales, una alegoria en comun!

Rem tene, verba sequentur (‘Domina la materia, las palabras vendrán por sí solas’), decia Umberto Eco al momento de dar consejos sobre como hacer una tesis. El postulaba que la tesis, mas que un texto cientifico puede ser una obra literaria. ¡la pucha! ¿por que para escribir esto me he demorado 20 minutos, mientras que llevo semanas exhudando ideas para poder escribir un par de lineas acerca del el movimiento altermundista, el desarrollo sustentable, la biodiversidad, la globalización, el desarrollo local, el patrimonio, los sistemas geograficos complejos y el turismo alternativo de calidad? ¡y antes de irme al sur me queda redactar acerca de la ecologia del paisaje, su estructuracion en parches, corredores y mosaicos, geometria fractal, Investigacion- accion participativa y criterios de eleccion y concordancia!

ayyyy que horror.
asi paso del infierno a la tierra y de ahi al cielo, de manera lineal y aleatoria. Y mi beatriz son estas montañas de papel que me estan volviendo loca.

Nota: la imagen del infierno es un detalle del cuadro "el juicio final" de Fra Angelico, un pintor del Bajo Renacimiento, ahi por el 1400. La divina comedia es un siglo anterior. Esa reproduccion se encuentra en el diccionario enciclopedico Planeta, y junto con las pinturas negras de Goya, el grito de Munch y un dibujo del trauco de un libro de Floridor Perez, integran las imagenes más fascinantemente terrorificas de mi infancia. junto a Jabba the Hutt y el video de thriller de michael jackson. como diria Eco, "apocaliptica e integrada a la cultura de masas".

Seguimos recorriendo Chile: ahora San Pedro de Atacama

2005-11-05T22:20:00.000-03:00

que lindo paisaje, no?
En esta foto, de fondo se ve el volcán Licancabur (que dicen que en su cumbre hay condiciones tan extremas como en Marte) y en primer plano, las plantaciones de legumbres de una familia atacameña. Esto es un oasis en el desierto, una de las maravillas del mundo. Estas aguas, unos pocos kilometros adelante llegan al salar y se evaporan.

Es muy interesante cómo se ha desarrolllado la cultura atacameña: mucho antes de la llegada a ellos de la cultura Tiwanaku, y mucho antes de la llegada al sector de los incas (creo que eso fue en la época de Manco Cápac), ellos tenian una cultura muy desarrollada y organizada. De esos tiempos los grupos familiares trabajaban la tierra en unidades territoriales llamadas ayllus (como ese que ven ahi), y a pesar de tantas invasiones y mutaciones cuturales, siguen ahi, los atacameños y su cultura.

una de esas influencias las vemos con la iglesia de San Pedro, una de las mas antiguas de este país y levantada por los misioneros que acompañaron a la hueste de Almagro en su visita a Chile. Los españoles cambiaron el poblado: es de ellos el trazado estilo ajedrez y las casitas blancas de adobe. Los atacameños originalmente tenian casitas redondas! se pueden ver en las ruinas de Quitor, que es el poblado original que a la vez era un fuerte de resistencia ante invasores.

Como muchos saben, estos conocimientos fueron aportados por la investigación de muchos años del padre Le Paige. Aunque no me crean, los lugareños detestan a Le Paige! Cuentan que presionaba por comprar sus recuerdos, y como los atacameños creen, al igual que los egipcios en la vida eterna con los accesorios que incluyen en la tumba, la profanación de ellas es un absoluto delito.

(los que ven ahi somos un grupito del curso de antropologia que fuimos a San Pedro el año 2002: de izquierda a derecha: fanny, clau clau, yo, carlitos, alicia, y agachado mi amigazo iván).

Ese Spiderman que ven ahi es nada mas y nada menos.... que el conductor del bus que hace el recorrido Calama- San pedro de Atacama! Trabaja en eso junto con otro conductor que se disfraza de... El zorro. ¿que tal? asi que de un modo u otro los atacameños aprovechan - o escapan- de la masiva afluencia de los turistas. De hecho, aunque hicimos un solo tour - a los geisers- nuestro chofer atacameño era idolo. muy buen guia, ameno, y conocedor de todo. (mmm, eso tiene que ver con una talla interna del grupo, pero otro dia lo cuento)

por hoy, resistencia territorial, historia americana, identidad cultural y lindos recuerdos. Espero que les agrade.

Bonus:

Una de las cosas mas alucinantes para nosotros los estudiantes de geografia en el desierto, era la geomorfologia del lugar. asi que incluyo la foto ñoña que mas me gusta: ¡esos son bloques tumbados!

me explico: hasta hace 5 mil millones de años, esto era el lecho marino. el limo y la arcilla caia suavemente al fondo y se distribuia en capas horizontales como cualquier cosa que se aconcha en el fondo de un medio acuoso. Pero en el periodo Terciario (edad: Cenozoico; época: plioceno), todo se deformó, la placa continental se plegó, se elevaron las cordilleras y este pedazo de tierra que antes era horizontal ahora quedo vertical. ¡wow! alucinante, no?

mucho por hoy! otro dia sigo escribiendo más sobre otros lugares. ¡Cariños a todos!

Tchóchilai

2005-10-07T23:10:00.000-04:00

Érase una vez un grupo de hombres y mujeres.
Érase una vez, un grupo de aviadores que instalaron un punto de descanso entre el tramo Puerto Montt- Puerto Natales.
Ese grupo de aviadores le puso de nombre a ese punto de la Isla Wellington Puerto Edén.

Los Aviadores se compadecieron del otro grupo de hombres y mujeres. ¿como podian sobrevivir en tan rudas condiciones? ¿cómo no tienen frio, si están desnudos?

Les pusieron ropa y les mostraron las bondades de estar en casas y los Kaweskar, que se frotaban el cuerpo en grasa de lobo marino para mantenerse impermeables y temperados, para asi poder marisquear en las aguas de todos los canales, con ropa mojada se resfriaron, y muchos sin posibilidad de cura.

El lobo marino se comenzó a exinguir en el país. Desde Santiago se prohibió la caza del animal. Y los Kaweskar se quedaron sin su base alimenticia.

Las cholgas se envenenaron. Desde la lejana Asia llegó la marea roja y cada cierto tiempo no pueden salir a marisquear.

Y los Kaweskar comenzaron a morir en las lindas casitas de Puerto Edén.

El señor que ustedes ven en la foto se llama Raúl Enríquez Edén. (Los aviadores les pusieron a los kaweskar nombres cristianos y un apellido dependiendo del lugar de residencia. Por eso en Edén son todos Edén). Lo conocí el año pasado, cuando viajaba por la Patagonia con mi Abuelita. Pasamos un rato por este pueblo de no más de 100 habitantes, una posta, un colegio nuevo para 30 niños y tierras tan pantanosas que las veredas (no habian calles) eran puentes de madera.

Don Raúl Enriquez Edén es uno de los 7 sobrevivientes Káweskar que quedan. Esta casado, pero no tiene hijos; su señora tiene mas de 60 años. Acompaña a la señora y a sus ahijadas en la venta de artesanía para los turistas que llegan y acepta resignado su condición de pieza de museo viviente. Cobra mil pesos por cada foto que le toman. Y ve que ya nada hay que hacer, que la muerte de su cultura es tan inevitable como que después del dia llega la noche.

Conversando con él le pedí que me enseñara una palabra Kaweskar. Él se rió: ¡hay tantas palabras kaweskar! y los antropólogos no saben cómo entender su dialectica. Para decir "agua" en sus diferentes formas hay quizas decenas de palabras y ninguna tiene raíz etimológica. No se entiende ese lenguaje y nadie mas lo volverá a hablar.

Pero volví a insistir, y el me regaló una palabra. No se si la llegaré a pronunciar bien, y quizas nunca sabré cómo él la interpreta, pero me regaló un tesoro que siempre conservaré, para que algo quede, aunque el último de ellos muera. La única palabra Káweskar que conozco. Agua se dice Tchóchilai.

ñoñerias antes de los choripanes

2005-09-16T11:44:00.000-04:00

los de la oficina estan preparando una celebracion para el 18 a partir de las 2:00. En la tina del baño (esta es una casa) pusieron todas las bebidas y cervezas a helarse. Yo trato de sacar adelante un sector lleno de luminarias. Y por esas cosas de la vida, quizás debido a que paso todo el tiempo frente a un computador, siento que me vuelvo más ñoña que lo habitual. Y así, recordé un chiste del Joker.

El Joker, el eterno enemigo de Batman, a pesar de su indumentaria de payaso no se caracteriza por ser gracioso. Todo lo contrario! es un ser peligroso, terrorista y está loco de atar. Y nunca cuanta chistes. A lo más dice cosas que quieren parecer graciosas, pero no lo son (ejemplo: "yo mato a dos personas al desayuno, en un mal día". Palabras en "un mundo en blanco y negro", de Batman: Blanco y Negro, la historia que hizo el autor de Lobo. ¡¡nooo!! esto ya es demasiado freak!!! ). Bueno, hasta que se las mandó en Batman: Killing Joke, -broma asesina- escrito por uno de los top de los pops del comic: Alan Moore. Vamos a ver si me acuerdo del chiste o de la historia.

El joker en la historia, para variar, se mandó la mansaca. Y Batman se está pasando el rollo existencial de por qué el Joker siempre hace lo mismo y el sigue haciendo lo mismo, o sea, J haciendo el mal y B haciendo de héroe, por los siglos de los siglos. Como cualquier lector de comics, o cualquiera que haya visto el protegido, o cualquier persona sabe, un héroe debe tener su total antítesis para ser el héroe y viceversa. Así que B y J simplemente basan su existencia en la existencia del otro y no hay mas vuelta que darle.

Estaban los dos conversando de ese "pequeño problema" cuando el Joker mira al cielo con mirada nostálgica y dice: ¿sabes? esto me recuerda un chiste...

Dos locos iban a escapar del manicomio, tenian el plan, pero uno de ellos en vez de llevar una cuerda llevó una linterna. Llegaron al techo,sólo les faltaba un salto al techo vecino y lograrían la libertad. Pero el techo vecino estaba muy lejos! ¿como lo iban a alcanzar?
Entonces un loco le dice al otro: ¡ya sé! prenderé la linterna y tu te vas caminando sobre la luz y luego me ayudas a pasar!
Y el otro le responde: es un buen plan, pero... ¿ como voy a saber si no me vas a apagar la luz cuando este pasando?

Pffff disculpen por favor lo hediondo del chiste. Es como lo recuerdo. Eso sí, en su momento yo me reí. Como el Joker y Batman cuando J lo contó.

Saludos a todos y en especial a aquellos que leen a Batman.

Sobre Ismael Serrano/ 7 de septiembre

2005-09-08T08:35:00.000-04:00

Gracias a unas salvadoras 20 lukitas (si, es triste pero cierto: 20 lukas por una semana de 8:30 a 18:30 con Arc View GIS 3.2. en Chacabuco 373), me compré una entrada para el concierto de Ismael Serrano. Como fue a última hora, bueno, no tuve la mejor ubicación: en lo más arriba del Teatro Caupolican (al lado de la escalera y la manguera de incendio) y viendo a Ismael siempre de perfil. Pero eso es un detalle. El concierto fue simplemente maravilloso, comenzando por el teatro- de lujo-, el sonido, las luces, la banda de jazz- fusión que lo acompañó y por supuesto, él, con su hermosa voz y sus canciones con sentido y razón.

Ismael Serrano canta canciones hermosas sobre la memoria, los miedos, la infancia, los sueños y el amor, entre otros temas. Es un trovador como Serrat, pero más joven y muy guapo. Es irónico, pero siendo uno de mis cantantes favoritos, no tengo ningun disco de él y sus canciones las conozco por un par de tardes perdidas en los CD players de la Feria del Disco de Huérfanos. Así que podríamos decir que escucharlo en al concierto fue una sorpresa muy agradable, hasta que me dio sueño....

Escuchándolo, comencé a pensar en mis propios sueños. Son pocos y sencillos, pero no por eso poco poderosos. Una barra grande de Sanhe Nuss. Ver (y sentir) el mar. Fumar un habano. Quitar las cinco frazadas que me aplastan en las noches y dormir bajo un plumón blanco de pluma de ganso. ¿y por que no? un buen amor. Claro que eso último no es tan sencillo.
(los otros sueños, llamados Sacar la Tesis y No Trabajar Nunca Más Anotando Datos De Lumunarias deberían estar en una categoría distinta)

Clau me acaba de confirmar que es su firme intención enamorarse de la Valentina. Loable e indiscutible decisión. Por mi parte, ya tuve una intensa lluvia de los peores sentimientos vividos en mi vida: Odio, rabia, frustración, impotencia: Clau está con la única niña de la cual yo me he sentido celosa, y yo estoy sola como un dedo sin mano. Pasó. ¿que le voy a hacer? me despido, les deseo suerte, cierro la puerta, boto la llave y sigo mi camino. Y gano en algo que es lo único que realmente necesito en este momento: paz interior. Amén.

Sobre Sin City/ martes 6 de septiembre

2005-09-06T23:27:00.000-04:00

Atravieso barrios oscuros, pampas oscuras, abiertas y rodeadas de chozas, entre Cerrillos y Las Rejas. Es de noche, estoy sola y la micro está semivacía. Curzo los dedos por que la micro no quede en pana y no quedemos botados en esta trampa de ratones. Como siempre, voy atrasada. No llegará a tiempo para ver ni los trailers ni el comienzo de Sin City. Pero analizo mi escaso tiempo libre y comprendo que no puedo correr más este momento. Ahora es cuando.

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Por la cresta, por la mierda, no puede ser! ¡Esta pelicula es ver calcado un comic de Miller! Lo veo y no lo puedo creer: Viñeta tras viñeta, las tomas captan esos dibujos imposibles y los hacen personas de carne y hueso, luces, sombras, efectos, sangre, tal como el comica. No hay barreras en esta película. El límite no existe. Si, Marv es Marv, Goldie es Goldie, Kevin ES Kevin y éso que sólo he leído una de esas tres historias, pero si es imposible, en sus más mínimos detalles, me inclino frente a la pantalla inmensa, salto, quiero gritar a aquellos que están cerca y lejos de mi, sentados en la sala, que esto la cagó, que es demasiado bueno.

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Sin City es la mejor adaptación que he visto en mi vida de un cómic y me siento feliz, a no ser por el gustillo amargo que dejan estas historias, y llego a detestar a los Roark y a sufrir por Marv y por Hartigan y por las chicas de Pueblo Viejo (que son iguales a los dibujos del comic, asi como todo en esta película....) Y no puedo evitarlo, cómo lo hará Miller para escribir tan bien sus historias que por más brutales que sean no puedes dejar de quedarte con esa congoja, el asombro y la compasión latiendo en el fondo de tu alma

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Voy en el metro camino a mi casa y aún no puedo cerrar los ojos o cerrar la boca del asombro. Esta fue una experiencia visual, estética, hormonal, tetosterónica, impactante, imponente, increíble. No escapo a su magia. Ahora pienso como en los guiones de Miller y aunque suene ridículo proveniendo de alguien como yo, me miro en el reflejo de las ventanas del metro y la luz mortecina agudiza mis rasgos. Me veo reflejada en la puerta, de cuerpo completo, en claroscuro, agudizada, ruda, temible, fatal. Una Viñeta de cómic. Damn it, Marv. No me puedo resistir a su influjo. Por ahora y hasta que me duerma soy un personaje frankmilleriano. Todos son suaves y débiles al lado mío. En mi parka hay una pistola. Soy peligrosa, y me miran y lo saben. Me agrada.

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Sonrío irónicamente y en mi interior me río abiertamente. Si, claro. Yo como el prototipo de rudeza. Se me desmorona en segundos. Tomo un plato de sopa en mi casa, pero el recuerdo de Junior Roark me hace sentir arcadas. Soy demasiado influenciable.
Antes de dormir, pienso en mi cama: ¿se vendrá ahora la película del Regreso del Señor de la Noche? luego de Batman inicia y Sin City, debería ser necesario. ¿cómo será Frank Miller en persona? ¿y Robert Rodríaguez? ¿y Tarantino? ¿cómo estará pasándola Lopez? ¿porqué habré rechazado de manera tan horrenda, en su momento, a Nicolás López? Ésa podría ser una prueba patente de cómo el amor y la fidelidad acabaron con una gran tentación que me perseguí de años. Clau debe sentirse contento, aunque sea por eso. ¿cómo lo estarán pasando el Clau y la Valentina? ¿conversarán de cómics como conversábamos nosotros? ¿llegaré a completar mi serie de Marvels , de Alex Ross? ¿y mi colección de Barrabases?

Demasioadas preguntas. A dormir.